TM Poesia

premetto che non ho mai letto niente di shakespeare.. ammetto candidamente la mia completa ignoranza ci mancherebbe.. manco sapevo che avesse scritto poesie quindi figuratevi.. però ho appena letto un suo sonetto bellissimo che voglio condividere!

My mistress' eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red, than her lips red:
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.
I have seen roses damask'd, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.
I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound.
I grant I never saw a goddess go:
My mistress, when she walks, treads on the ground.
And yet by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.

 

Montale mi è sempre piaciuto moltissimo...fin dalle superiori, quando dovetti studiare quelle due poesie classiche insegnate comunque molto bene, sentii un forte interesse che mi portò ad approdondirlo e, poi, ad appassionarmene. arrivato all'università...su chi è il corso monografico di letteratura???? Montale!! e da quel momento il mio amore aumentò, perchè ovviamente il docente fornì tutte le chiavi di lettura che mi mancavano.
questa poesia mi accompagna da molto, molto tempo...direi che da un pò è la mia compagna...ed è di una bellezza unica. le parole e le espressioni veicolano significati e sentimenti enormi...e sebbene capisca che ognuno ha i suoi gusti, spesso mi meraviglio di come alcuni rimangano indifferenti a questi versi.

La casa dei doganieri

Tu non ricordi la casa dei doganieri
sul rialzo a strapiombo sulla scogliera:
desolata t’attende dalla sera
in cui v’entrò lo sciame dei tuoi pensieri
e vi sostò irrequieto.

Libeccio sferza da anni le vecchie mura
e il suono del tuo riso non è più lieto:
la bussola va impazzita all’avventura
e il calcolo dei dadi più non torna.
Tu non ricordi; altro tempo frastorna
la tua memoria; un filo s’addipana.

Ne tengo ancora un capo; ma s’allontana
la casa e in cima al tetto la banderuola
affumicata gira senza pietà.
Ne tengo un capo; ma tu resti sola
né qui respiri nell’oscurità.

Oh l’orizzonte in fuga, dove s’accende
rara la luce della petroliera!
Il varco è qui? (Ripullula il frangente
ancora sulla balza che scoscende ...)
Tu non ricordi la casa di questa
mia sera. Ed io non so chi va e chi resta.

 

una bellissima poesia di Christina Rossetti, si chiama DreamLand ed è stata scritta nel 1849, quando lei aveva solo 18 anni!



Where sunless rivers weep
Their waves into the deep,
She sleeps a charmed sleep:
Awake her not.
Led by a single star,
She came from very far
To seek where shadows are
Her pleasant lot.

She left the rosy morn,
She left the fields of corn,
For twilight cold and lorn
And water springs.
Through sleep, as through a veil,
She sees the sky look pale,
And hears the nightingale
That sadly sings.

Rest, rest, a perfect rest
Shed over brow and breast;
Her face is toward the west,
The purple land.
She cannot see the grain
Ripening on hill and plain;
She cannot feel the rain
Upon her hand.

Rest, rest, for evermore
Upon a mossy shore;
Rest, rest at the heart's core
Till time shall cease:
Sleep that no pain shall wake;
Night that no morn shall break
Till joy shall overtake
Her perfect peace.

 

Questi maledetti poeti

Questi maledetti poeti (finiscono
ogni tanto per essere poeti-maledetti)
sprecano la vita appresso alle parole
inseguono ritmi e dissonanze distillano
metafore macinano ossimori vivono
su piani interferenti e non lo danno a vedere
riempiono la casa di carta (lentamente
restringono gli spazi abitativi
dei familiari) denudano l’anima
con modulata disinvoltura.
Loquaci come compagni di taverna
taciturni come re in esilio
in ogni latitudine stanno a disagio
e si adattano comunque.
Nemmeno loro sanno che pesci sono.
Giocolieri della parola trapezisti
del logos leggono – attraverso
il proprio – nel cuore degli uomini
esplorano spazi e tempi colgono
essenze tessono con aghi invisibili
arazzi segreti che svelano il mondo
e quanto lo sovrasta. Fregano in curva
i filosofi che – piegati dal peso
dei loro tomi – imbrigliano l’universo
in schemi concettuali. Stanno
come ricci nel petto dei potenti
anche quando non ne hanno intenzione.
Non vale la pena tormentarli o blandirli
(per loro pervasiva retrattilità)
questi maledetti poeti meglio lasciarli
rosolare al loro stesso foco.

Lucio Zinna

 

"harlem" di langston hughes



What happens to a dream deferred?

Does it dry up
like a raisin in the sun?
Or fester like a sore—
And then run?
Does it stink like rotten meat?
Or crust and sugar over—
like a syrupy sweet?

Maybe it just sags
like a heavy load.

Or does it explode?

 

dai si stava un po' riprendendo questo topic!

era un po' che non rileggevo questa poesia, è di joyce carol oates -scrittrice americana decisamente famosa e prolifica che ammetto di conoscere solo per quel che riguarda la poesia-, s'intitola "passing an afternoon" e la si può trovare in "love and its derangements", raccolta pubblicata nel 1970. non c'è niente da fare, ricado sempre un po' nel mondo di emily dickinson quando si tratta delle poesie che mi rimangono più dentro.. certo che emily non l'avrebbe mai scritta.. di questa poesia comunque tra le tante cose mi è sempre rimasto impresso l'uso che la oates fa dei colori.. delle "impressioni visive" (il sangue nell'acqua, il punto esclamativo!, gli spurts) e degli "elementi": ghiaccio, acqua, sangue, sole! quando si dice emozionare..




Blood transforms the warm bath water
and, in it, I see weakly
that this was a mistake.
The razor's cut is not deep, nevertheless
the blood rushes out happily in the warm
water as if kin to it, the same
tender substance.

Rising
a new person
transformed with an icy
sense of error
I go to the sink and turn on cold water
which is not friendly to blood.
The cut is deeper than imagined.
It hurts.

Splashes on the pale gold tile,
bright red bursts like sunlight,
like exclamation points—Another Error!
I wrap a small towel around my wrist.
A small towel indicates a small error.

Soaked through
the towel's gold is tarnished.
There is an innocent joy in the blood's
flow that the towel and I cannot absorb.
These spurts, worth twenty dollars a pint
on the market, sense themselves unmarketable now.

Another towel wrapped tight in terror
slows everything down. On a blue velvet
love seat from which love has wandered I
sit waiting. I am an angel with an alert
backbone. I am purified from the business
of panic.

 

Bè, mettere Dino Campana è obbligatorio, quantomeno per il Novecento.

da LA NOTTE (II. il viaggio e il ritorno)

O il tuo corpo! il tuo profumo mi velava gli occhi: io non vedevo il tuo corpo (un dolce e acuto profumo): là nel grande specchio ignudo, nel grande specchio ignudo velato dai fumi di viola, in alto baciato di una stella di luce era il bello, il bello e dolce dono di un dio: e le timide mammelle erano gonfie di luce, e le stelle erano assenti, e non un Dio era nella sera d’amore di viola: ma tu leggera tu sulle mie ginocchia sedevi, cariatide notturna di un incantevole cielo. Il tuo corpo un aereo dono sulle mie ginocchia, e le stelle assenti, e non un Dio nella sera d’amore di viola: ma tu nella sera d’amore di viola: ma tu chinati gli occhi di viola, tu ad un ignoto cielo notturno che avevi rapito una melodia di carezze. Ricordo cara: lievi come l’ali di una colomba tu le tue membra posasti sulle mie nobili membra. Alitarono felici, respirarono la loro bellezza, alitarono a una più chiara luce le mie membra nella tua docile nuvola dai divini riflessi. O non accenderle! non accenderle! Non accenderle: tutto è vano vano è il sogno: tutto è vano tutto è sogno: Amore, primavera del sogno sei sola sei sola che appari nel velo dei fumi di viola. Come una nuvola bianca, come una nuvola bianca presso al mio cuore, o resta o resta o resta! Non attristarti o Sole! Aprimmo la finestra al cielo notturno. Gli uomini come spettri vaganti: vagavano come gli spettri: e la città (le vie le chiese le piazze) si componeva in un sogno cadenzato, come per una melodia invisibile scaturita da quel vagare. Non era dunque il mondo abitato da dolci spettri e nella notte non era il sogno ridesto nelle potenze sue tutte trionfale? Qual ponte, muti chiedemmo, qual ponte abbiamo noi gettato sull’infinito, che tutto ci appare ombra di eternità? A quale sogno levammo la nostalgia della nostra bellezza? La luna sorgeva nella sua vecchia vestaglia dietro la chiesa bizantina.

Questo è uno dei pezzi più belli di Campana. La donna che è sogno (ma anche carne), che è la poesia, che è sogno che è una chimera che è la donna che è la poesia che è sogno che è una chimera... La poesia come sogno (vano) in cui rifugiarsi e trasfigurare la triste (e o normale) realtà (sesso con una prostituta) e/o come recupero (vano) della vita attraverso la poesia, l'arte. Ma è una chmera, appunto...

Metto pure l'interpretazione stupenda di Carmelo Bene (da 4:41)

 

queste giornate sono per vari fattori decisamente depressive.. proprio decisamente.. e come sempre mi rileggo Emily.. magari piace anche a qualcun altro..



Avrebbe avuto fame un moscerino,
con una vita così grama.
Ed ero una fanciulla
che il bisogno di cibo

stringeva come artiglio,
ed allentarlo era per me impossibile
più che staccare una sanguisuga
o respingere un drago.

E non avevo come il moscerino
- più di me fortunato! -
il dono di volare
per cercare il mio cibo;

e non mi era concesso
come a lui di schiacciare contro un vetro
la mia piccola vita
e non ricominciarla

 

Dostoevskij


contro il muro, il plotone d’esecuzione pronto.
poi hanno sospeso la pena.
supponiamo che avessero ucciso Dostoevskij.
prima che scrivesse tutto quello che ha scritto.
suppongo che non sarebbe
cambiato niente,
non direttamente.
ci sono miliardi di uomini
che non l’hanno letto e mai
lo leggeranno.
ma da giovane è lui che mi ha fatto
sopportare la fabbrica,
andar oltre le puttane,
sollevandomi al cielo
per depormi
in un posto
migliore.
anche mentre ero al bar
a ubriacarmi con altri
derelitti,
ero contento che avessero
sospeso la pena a Dostoevskij,
lui ha sospeso la mia,
mi ha consentito di vedere con chiarezza
le facce rancide del mio mondo,
la morte che punta il dito.
ho tenuto duro,
ubriacone immacolato
a braccetto
con i miei fratelli
nella notte ripugnante.


Charles Bukowski.

Bellissima....
“…ero contento che avessero
sospeso la pena a Dostoevskij,
lui ha sospeso la mia…”
dice tutto

 

Del poeta contemporaneo Angus se n'è parlato?

 

Sono uscito al mattino al freddo e al sole
come a un' impresa eroica.
Ho fatto nulla tutta la giornata
finché stremato della gran fatica
sono ritornato a stento, moribondo.
Così ogni giorno ripasso la vita
che mi è venuta in sorte a questo mondo.

6 aprile 1929.

Cesare Pavese.

 

Collega!! :grin:

Se ti interessa la poesia araba (l'ho studiata per un esame un paio di anni fa... peccato però che il libro era solo un elenco di nomi ed opere senza approfondimenti sulle poesie vere e proprie) fammi sapere, così, se vuoi, ti cito qualche nome


Di poesia italiana non ne so molto (considerato che a scuola l'abbiamo studiata coi piedi, inoltre all'epoca non ero molto interessato) a parte Montale, che era parte del programma per l'esame universitario di italiano, del quale ho letto tutte le poesie (cercando anche di capirle ).
Mi interessa poi anche il risorgimento con poeti come Ferdinando Fontana (da leggere "Il Canto dell'Odio), Pietro Gori, Olindo Guerrini, Ada Negri, Mario Rapisardi etc.
Per chi fosse interessato, segnalo a tal proposito la raccolta di poesie "Petrolio e Assenzio. La ribellione in versi (1870-1900)" a cura di Giuseppe Iannaccone e pubblicata dalla Salerno Editrice.

PS: Topic stupendo scoperto solo oggi

 

ps. scusa se non ti ho risposto mesi fa ma.. ma dai, davvero?! anche tu laureato in civiltà orientali qui? wow!!

 

Una delle mie preferite di Baudelaire.

Il Viaggio​

Per il ragazzo, amante delle mappe e delle stampe,
l´universo è pari al suo smisurato appetito.
Com´è grande il mondo al lume delle lampade!
Com´è piccolo il mondo agli occhi del ricordo!

Un mattino partiamo, il cervello in fiamme,
il cuore gonfio di rancori e desideri amari,
e andiamo, al ritmo delle onde, cullando
il nostro infinito sull´infinito dei mari:

c´è chi è lieto di fuggire una patria infame;
altri, l´orrore dei propri natali, e alcuni,
astrologhi annegati negli occhi d´una donna,
la Circe tirannica dai subdoli profumi.

Per non esser mutati in bestie, s´inebriano
di spazio e luce e di cieli ardenti come braci;
il gelo che li morde, i soli che li abbronzano,
cancellano lentamente la traccia dei baci.

Ma i veri viaggiatori partono per partire;
cuori leggeri, s´allontanano come palloni,
al loro destino mai cercano di sfuggire,
e, senza sapere perchè, sempre dicono: Andiamo!

I loro desideri hanno la forma delle nuvole,
e, come un coscritto sogna il cannone,
sognano voluttà vaste, ignote, mutevoli
di cui lo spirito umano non conosce il nome!
[...]​