Poesie...e pensieri

Ok ok...ho scritto una cosa poco tempo fa. Ero in metro e mi girava il culo. Avrei sfasciato la faccia a qualcuno a colpi di taccate. Ero un pò nervoso... Fa così...

Si aprono le porte,
nuova gente entra.
Silenziosa e affamata,
vampiri alla fermata.

Fumi e facce.
Rombo.
La plastica sotto le scarpe è gomma che s'incolla,
s'attacca alle suole e non mi molla.

Alti tacchi e strade da battere,
gli sguardi s'intrecciano.
Sposto gli occhi dal cinese allo storpio:
il vecchio ha alzato un braccio, si appende attento a non spezzarsi.

Cravatte incollate alla pelle
degli uomini di fumo.
Lenti appannate, corse sfrenate...
Mai un risucchiato!

Alzo il volume e prego dio che nessuno mi sfiori una gamba.

Datemi un ferro...Un ferro per aprirgli un bel sorriso.

Come tutto vien da sè,
senza sforzo.

Datemi un ferro per aprirgli un bel sorriso.

 

Nessuno ha citato qualcosa di Petrarca,

Solo e pensoso
Solo e pensoso i più deserti campi
vo mesurando a passi tardi e lenti;
e gli occhi porto, per fuggire, intenti,
ove vestigio uman l'arena stampi

Altro schermo non trovo che mi scampi
dal manifesto accorger de le genti;
perchè ne gli atti d'allegrezza spenti
di fuor si legge com 'io dentro avampi:

Sì ch'io credo omai che monti e piagge
e fiume e selve sappian di che tempre
sia la mia vita, ch'e celata altrui.

Ma pur sì aspre vie né sì selvagge
cercar no so, ch'Amor non venga sempre
ragionando con meco, et io con lui.

 

e in più io continuo a sottolineare che a scrivere testi non è niente male, anzi, soprattutto quelli di filosofem sono poesie per me, veramente, checchè si dica che sono tentativi di copia o altro

 

Questo testo per me è l'apoteosi di burzum...stupendo...profondo...toccante...magnifico...

 

basta dire l' infinito di leopardi dice tutto lui!!

 

...e cmq ho vato per Pasolini......enorme è il rispetto ke ho quell'uomo e per le cose ke diceva........

 

ma che sondaggio è ... roba da matti

cmq ragazzi in questo modo il topic nn mi sembra molto costruttivo... potremmo fare che uno posta una poesia, se ne parla x qualche tempo (impressioni, emozioni, cenni alla corrente artistica e confronti con altre, ecc...) e poi si passa avanti... cosi è un casino

 

Ne posto un paio di uno dei miei poeti preferiti, Arthur Rimbaud:

L'eternità

È ritrovata.
Che? - L'eternità.
Il mare andato
insieme al Sole.

Anima, mia scolta,
confessiamo adagio
che la notte è nulla
e il giorno di fuoco.

Da umani suffragi,
da slanci comuni
là tu ti sprigioni
e libera voli.

Ormai da voi soli,
tizzoni di raso,
s'esala il Dovere
né si dice: alfine!

Là niente speranza,
nessun orietur,
Scienza con pazienza,
il supplizio è sicuro.

È ritrovata
Che? - L'eternità.
Il mare andato
insieme al Sole.


Senzazione

Nelle azzurre sere d'estate, andrò per i sentieri,
punzecchiato dal grano, a pestar l'erba tenera;
trasognato sentirò la sua frescura sotto i piedi
e lascerò che il vento mi bagni il capo nudo.

Io non parlerò, non penserò più a nulla:
ma l'amore infinito mi salirà nell'anima,
e me ne andrò lontano, molto lontano come uno zingaro,
nella Natura, - lieto come con una donna.

 

[ma chi è che ha aggiunto il sondaggio??? ...che secondo me si lega solo relativamente all'obiettivo originario del topic]

...comunque ho votato Leopardi... il percorso filosofico della sua vita, visto nel suo complesso, credo sia quello che più si avvicina al "pensiero metallaro standard"
...Pessimismo personale e cosmico, vittimismo e titanismo, tendenza alla solidarietà con gli altri suoi "simili" per resistere al fato avverso...

 

Baudelaire - Sed non satiata.

Bizzarra deità, nera come le notti,
di muschio profumata e dell'odor d'avana,
opera di qualche obi, Faust della savana,
strega dal fianco d'ebano, figlia di nere notti

preferisco ai liquori, all'oppio, l'elisire
della tua bocca, dove amore fa gimcana;
verso te le mie voglie vanno in carovana,
agli occhi tuoi, cisterne, beve la mia noia.

Da quei grandi occhi neri, spiragli dell'anima,
o demone impietoso versa meno fiamma!
Abbracciarti non posso, io Stige, nove volte.

Neppure posso, ahimè, Megera libertina,
per rompere la tua protervia, nella coltre
del tuo letti d'inferno diventar Proserpina!

secondo me è un capolavoro, stupenda. una delle mie preferite di sempre.



Bukowski - Gioco di specchi.

Peter era un mostro, Peter era grasso, Peter
era scemo, Peter era goffo, Peter balbettava
e Peter inciampava e le ragazze ridevano di
Peter e i ragazzi lo punzecchiavano, e Peter
era costretto a restare a scuola dopo le lezioni
e a Peter cadevano gli occhiali e aveva le scarpe
slacciate e la camicia di fuori e vestiva come non
s'era mai visto e Peter sedeva sempre all'ultimo
banco con il moccio che gli colava dal naso.

questo succedeva allora. cioè alle elementari e
alle medie, e il tempo passava
e passava e
adesso
Peter cambia ogni anno la sua fuoriserie e
ha sempre una ragazza nuova e graziosa e
non porta più gli occhiali ed è dimagrito,
sembra quasi bello comunque certo sicuro di sé,
ha una casa in Messico e una a Hollywood.
Peter commercia in arte e in borsa, parla
tre lingue, ha lo yacht e un jet privato e inoltre
qualche volta produce dei film.

chi lo conosceva allora non lo conosce
adesso.
è successo
qualcosa, che diavolo
è stato?

e la maggior parte dei fighi di allora
che ancora si vedono in giro
sono deformi, sconfitti, ingloriosi,
idioti, senzacasa, senili o
moribondi.

di rado va come ci aspettiamo che
vada.
per la precisione,
mai.

anche questa è bellissima...

 

bene, allora parliamo di queste 2!
la prima non ci ho capito un cazzo
la seconda la trovo molto + semplice, belle le immagini "sensoriali" della prima strofa e molto profonda la seconda parte... viene quasi spontaneo l'(ardito) paragone con il petrarchesco solo et pensoso... chissà se Rimbaud si è ispirato proprio al poeta italiano

 

Personalmente credo che Rimbaud sia il poeta più estroso di sempre, credo che il suoi "Battello Ebbro" possa rappresentare il precursore della poesia moderna, primo battito del cuore di tutta la poesia che si svilupperà nel '900.
Unica cosa, come Baudelaire, ha una potenza ritmica fluida e avvolgente, preferisco il post-maledetto Campana, proprio perchè è irregolare, ardito, ancora più originale.

Non posso giudicare il testo di Burzum perchè non so il norvegese, ma la traduzione non mi dice nulla, sembra una delle classiche poesiole di ragazzini dark senza un briciolo di fantasia. CI sono oscuri luoghi comuni, immagini abusate, temi riscaldati mille volte, una lirica che vuole esser nera, ma rimane grigia.

Pasolini mi piace come romanziere, ma non come poeta. Il poeta è un'entità magica a contatto con fluidi sovrannaturali, la poesia è un gioco di sensibilità musicale, comprensibile solo ad orecchie e menti aguzze, pronte ad inflilzare qualsiasi lembo di emozione.
Lo dico io, che proprio per questo, preferisco la Prosa

 

IL BATTELLO EBBRO​

Mentre scendevo per fiumi impassibili,
non mi sentii più guidato dagli alatori:

urlanti Pellirosse li avevan presi per bersagli,

inchiodàtili nudi ai pali multicolori.​

​

Non mi davo pensiero di nessun equipaggio,​

portatore di grani fiamminghi o di cotoni inglesi.

Quando con gli alatori finirono quegli strepiti,

i fiumi mi lasciarono scendere dove volessi.​

Negli sciacquii furiosi delle maree,​

​

l'altro inverno, più sordo che cervelli di bimbi,

io corsi! E le penisole disormeggiate

non subirono mai gazzarre più trionfali.

La tempesta ha benedetto i miei risvegli marittimi.
Più leggero d'un sughero ho danzato sui flutti
- che dicono eterni voltolatori di vittime-
dieci notti, senza rimpiangere l'occhio èbete dei fari.​

Più dolce che ai fanciulli la polpa delle mele acerbe,​

​

l'acqua verde penetrò il mio scafo d'abete

e dalle macchie di vini bluastri e dai vomiti

mi lavò, disperdendo timone ed ancorotto.

E da allora mi son bagnato nel poema
Del mare infuso d'astri e lattescente,
divorando i verdi azzurri dove, fluttuazione livida
ed estatica, un annegato pensoso talora discende;​

dove, tingendo a un tratto le azzurrrità, deliri​

​

e ritmi lenti sotto il rutilar della luce,

più forti dell'alcool, più vasti delle nostre lire,

fermentano gli amari rossori dell'amore ​

​

Io so i cieli scoppianti in lampi e le trombe​

E le risacche e le correnti; so la sera,

l'alba esaltata come un popolo di colombe,

e ho visto talvolta ciò che l'uomo credette di vedere.​

​

Ho visto il sole basso, maculato di mistici orrori,​

illuminare di lunghe coagulazioni violette,

simili ad attori di drammi antichissimi,

i flutti rotolanti lontano i loro brividi d'imposte.​

Ho sognato la notte verde dalle nevi abbagliate,​

​

bacio che lentamente saliva agli occhi dei mari,

la circolazione delle linfe inaudite

e il gialloazzurro risveglio dei fòsfori canori.​

Per mesi ho seguito, simile a mandre di vacche​

​

Isteriche, il maroso all'assalto degli scogli,

senza pensare che i piedi luminosi delle Marie

potessero forzare il muso agli oceani bolsi.​

​

Ho urtato, sapete? Contro incredibili Floride​

Che mischiano ai fiori occhi di pantere dalla pelle

Umana! Arcobaleni tesi come briglie,

sotto l'orizzonte dei mari, a glauchi armenti.​

Ho visto fermentare le paludi enormi, nasse​

​

Dove imputridisce tra i giunchi tutto un Leviatano!

Crolli d'acque in mezzo alle bonacce

E le lontananze sprofondanti verso gli abissi!​

Ghiacciai, soli d'argento, onde madreperlàcee, cieli di bragia,​

​

orridi incagli in fondo ai golfi bruni

dove serpenti giganti divorati da cimici

cadon dagli alberi contorti con neri profumi!​

Avrei voluto mostrare ai fanciulli quelle orate​

​

Del flutto azzurro, quei pesci d'oro, quei pesci canori.

- Schiume di fiori han benedetto le mie fughe

E venti ineffabili m'han dato, a tratti, le ali​

​

Talora, martire stanco dei poli e delle zone,​

il mare, il cui singhiozzo addolciva il mio rullio,

alzava verso di me i suoi fiori d'ombra dalle ventose gialle

e io restavo come una donna in ginocchio,​

penisola sballottante sui miei bordi i litigi​

​

e gli escrementi d'uccelli chiassosi dagli occhi biondi,

e vogavo, mentre attraverso i miei fragili cavi

annegati scendevano, a ritroso, a dormire...​

ora io, battello perduto sotto i capelli delle anse,​

​

scagliato dall'uragano nell'etere senza uccelli,

io, di cui i Monitori e i velieri delle Anse

non avrebbero ripescata la carcassa ebbra d'acqua;​

libero, fumante, montato da nebbie violàcee,​

​

io che foravo il cielo rosseggiante come un muro

che porti, confettura squisita per i buoni poeti,

licheni di sole e mocci d'azzurro;​

io che correvo macchiato di lùnule elettriche,​

​

tavola folle, scortato dai neri ippocampi,

quando i lugli facevano crollare a randellate

i cieli oltremarini nelle pévere ardenti;​

io che tremavo, sentendo gemere a cinquanta leghe​

​

la foia dei Béhemot e dei Maelstrom densi,

eterno scorridore delle immobilità azzurre,

io rimpiango l'Europa dai vecchi parapetti.​

​

Ho visto arcipelaghi siderali! E isole​

I cui deliranti cieli sono aperti al vogatore:

- forse in quelle notti senza fondo tu dormi e t'esilii,

milione d'uccelli d'oro, o futuro Vigore?-​

Ma, davvero, ho troppo pianto. Le albe sono strazianti,​

​

ogni luna è atroce ed ogni sole amaro.

L'acre amore m'ha gonfiato di torpori inebrianti.

Oh, esploda la mia chiglia! Oh, ch'io m'inabissi nel mare!​

Se desidero un'acqua d'Europa, è la pozzanghera​

​

Nera e fredda dove, verso il crepuscolo aulente,

un bimbo accoccolato, pieno di tristezza, vara

una barchetta fragile come una farfalla di maggio.​

Non posso più, o onde, bagnato dai vostri languori,​

​

rapir la scia ai legni che portano cotoni,

né traversar l'orgoglio delle bandiere e delle fiamme,

né nuotar sotto gli occhi orribili dei pontoni.​

Chi di voi ha visto Dead Man di Jim Jarmusch? Beh riguardatevi il finale...........​

​

 

Soldati di Ungaretti, l'infinito di leopardi e L'inno alla bellezza di baudelaire...
Oddio, di Baudelaire quasi tutto poi...