TM Poesia

questa parte mi piace particolarmente, davvero bella!!

 

Questa l'ho appena abortita.

Le lenzuola, il mare
così noi spariremo per sempre.
Mostrami terre lontane
se me lo chiederai sarò il tuo
dolce oblio - se me lo chiederai, io
sarò i tuoi occhi stanchi
Non importa se pensi che sia tardi
Sii il mio sangue ed io sarò il tuo,
sii la mia finestra sotto l'acqua
sii l'acqua, sii ogni sbaglio che abbiamo
sulle spalle
Sii ogni neo sulla mia pelle, sii
la mia pelle io te la lascio bianca
e firmeremo la nostra condanna.

 

Very good

 

Thank you

 

Gli amanti non temono le tenebre, noi
ci siamo immersi, discesi, persi -
ricamato sospiri segreti, sotto cieli stellati
d'intonaco vecchio.
Gli amanti non temono il tempo, noi
abbiamo vissuto, senza paura, insieme...
E insieme noi ci siamo spenti e
consumati lentamente.
Gli amanti non temono lame nè fiamme,
gli amanti temono solo
le mani e gli occhi e le parole e la pelle
Gli amanti temono gl'effimeri sguardi
che d'un tratto svaniscono e ti lasciano
solo, in mezzo al niente, in mezzo al mare,
in mezzo ai vuoti, che hai lasciato.

 

Lo riesumo, valà.

Io sono i significati che non assumeremo mai - tu...
nasconditi dietro l'impercettibilità di un'occhiata
acchiappami, torturami dolcemente
Sii lo spirito di notti crudeli ed insonni
Silenziosamente prendimi
Sono libera adesso, fluttuando nei tuoi oceani limpidi
Andiamo a letto finché non sorge il sole
E alla luce del sole straziami ancora
Torniamo un po' indietro, aiutami ad essere
le sfumature di un film in bianco e nero
E se sono colpevole ora pulisci le mie macchie
E se sono colpevole sii il mio delizioso delitto
nasconditi dietro l'inesorabilità degli estatici dolori,
E se sono colpevole guariscimi ora
E se sono colpevole non guarirmi mai. Non assolvermi mai

 

Gabriele D'Annunzio - La Pioggia Nel Pineto - YouTube

Non mi piace tantissimo D'annunzio [c'è da dire che delle sue opere in versi ho letto poco]...però...la pioggia nel pineto è una roba assurda...mix di sensazioni. Poi Herlitzka è tipo dio. Grande interpretazione.

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitío che dura
e varia nell'aria
secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
nè il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancóra, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta; ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le pàlpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alvèoli
con come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i mallèoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri vólti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.

 

Secoli di poesia
e siamo sempre
al punto di partenza.

- Charles Bukowski.

 

Epigramma

Il vertice lo zenit
il summit il cacume
o Numi
chi mai li arresta.

E c’è chi si stupisce
se qualcuno si butta
dalla finestra.

E. Montale

Buona notte.

 

ma perché un topic sulla poesia non è nell'altra sezione?

comunque nel mio caso anche in poesia come in narrativa ho sempre cercato l'"essenzialità", la "realtà" (meglio dire verosimiglianza).. e ciò che riesce ad arrivarmi dentro senza dovermi perdere in interpretazioni troppo complicate per me.. ho provato tante volte ad approcciare i vari montale, ungaretti, luzi già dalle superiori.. fallendo miseramente perché ad ogni verso dovevo starci due ore per capirne i significati e i rimandi.. poi pur se mi sono laureato alla facoltà di lettere ho fatto ragioneria informatica quindi basi zero.. sono rimato sempre affascinato però da leopardi e dal suo genio impareggiabile.. moltissimo anche da Pascoli.. e dalla poesia francese di rimbaud, baudelaire e verlaine che anche qui c'è molto molto dietro.. ma la mia poetessa preferita di sempre è emily dickinson.. Emily è essenziale, se al posto del cuore avessi un'arpa ogni sua parola mi suonerebbe una corda diversa ad occhi chiusi.. non so se mi spiego!! non so che parole usare.. è troppo difficile da spiegare..

a voi piace Emily?


I measure every Grief I meet
With narrow, probing, Eyes–
I wonder if It weighs like Mine–
Or has an Easier size.

I wonder if They bore it long–
Or did it just begin–
I could not tell the Date of Mine–
It feels so old a pain–

I wonder if it hurts to live–
And if They have to try–
And whether–could They choose between–
It would not be–to die–

I note that Some–gone patient long–
At length, renew their smile–
An imitation of a Light
That has so little Oil–

I wonder if when Years have piled–
Some Thousands–on the Harm–
That hurt them early–such a lapse
Could give them any Balm–

Or would they go on aching still
Through Centuries of Nerve–
Enlightened to a larger Pain–
In Contrast with the Love–

The Grieved–are many–I am told–
There is the various Cause–
Death–is but one–and comes but once–
And only nails the eyes–

There’s Grief of Want–and grief of Cold–
A sort they call “Despair”–
There’s Banishment from native Eyes–
In Sight of Native Air–

And though I may not guess the kind–
Correctly–yet to me
A piercing Comfort it affords
In passing Calvary–

To note the fashions–of the Cross–
And how they’re mostly worn–
Still fascinated to presume
That Some–are like My Own–

 

non conoscevo il topic, veramente bello. Condivido con voi uno dei pezzi più belli di Sylvia Plath


I Am Vertical

But I would rather be horizontal.
I am not a tree with my root in the soil
Sucking up minerals and motherly love
So that each March I may gleam into leaf,
Nor am I the beauty of a garden bed
Attracting my share of Ahs and spectacularly painted,
Unknowing I must soon unpetal.
Compared with me, a tree is immortal
And a flower-head not tall, but more startling,
And I want the one's longevity and the other's daring.

Tonight, in the infinitesimallight of the stars,
The trees and the flowers have been strewing their cool odors.
I walk among them, but none of them are noticing.
Sometimes I think that when I am sleeping
I must most perfectly resemble them--
Thoughts gone dim.
It is more natural to me, lying down.
Then the sky and I are in open conversation,
And I shall be useful when I lie down finally:
Then the trees may touch me for once, and the flowers have time for me.


per quelli che non conoscono l'inglese, ecco la traduzione.

Io sono verticale

Ma preferirei essere orizzontale.
Non sono un albero con radici nel suolo
succhiante minerali e amore materno
così da poter brillare di foglie a ogni marzo,
né sono la beltà di un'aiuola
ultradipinta che susciti grida di meraviglia,
senza sapere che presto dovrò perdere i miei petali.
Confronto a me, un albero è immortale
e la cima di un fiore, non alta, ma più clamorosa:
dell'uno la lunga vita, dell'altra mi manca l'audacia.

Stasera, all'infinitesimo lume delle stelle,
alberi e fiori hanno sparso i loro freddi profumi.
Ci passo in mezzo ma nessuno di loro ne fa caso.
A volte io penso che mentre dormo
forse assomiglio a loro nel modo piu' perfetto -
con i miei pensieri andati in nebbia.
Stare sdraiata è per me piu' naturale.
Allora il cielo ed io siamo in aperto colloquio,
e sarò utile il giorno che resto sdraiata per sempre:
finalmente gli alberi mi toccheranno, i fiori avranno tempo per me.

 

wow, bellissima! non la conoscevo.. stupenda!

 

in questo periodo ho ""abusato"" molto di questa poesia...ma non a caso...ne ho avuto un grande bisogno...l'ho sparsa un pò ovunque, perchè non farla arrivare anche qui? perdonate la traduzione un pò baldanzosa...non mi riusciva proprio più poetica...

The road not taken, R. Frost

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
and be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear,
Though as for the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I--
I took the one less traveled by,
and that has made all the difference.

La strada non presa

Due strade divergevano in un bosco giallo
e purtroppo non potevo percorrerle entrambe,
ed essendo un viaggiatore solo, rimasi a lungo
a guardarne una fino a che potei,
nel punto in cui svoltava nel sottobosco.

Poi presi l'altra, perché era altrettanto bella,
e aveva forse l’aspetto migliore,
perché era erbosa e meno consumata;
Sebbene il passaggio le avesse rese
davvero simili,

Ed entrambe quella mattina giacevano lì uguali
con foglie che nessun passo aveva annerito.
Oh, misi da parte la prima per un altro giorno!
Pur sapendo come una strada porti ad un'altra,
dubitavo se mai sarei tornato indietro.

Racconterò questo con un sospiro,
da qualche parte secoli e secoli da qui:
due strade divergevano in un bosco, e io -
io presi la meno percorsa,
e questo ha fatto tutta la differenza.

 

Boh comprendo bene il tuo ragionamento e lo apprezzo in parte.
Sono sempre stato molto attratto e vicino all'ambito letterario e alla poesia in particolare. Scrivo pure ogni tanto. Così, per riempire gli spazi. O per crearne.
Personalmente al contrario tuo ho sempre reputato Ungaretti il miglior poeta mai esistito. Per me è fondamentale. Essenziale e caustico come io concepisco la poesia e la vita. Sprigiona mondi e al contempo ti fa toccare la bellezza dell'immediato e del semplice.
Ma nonostante questo apprezzo moltissimo tantissimi altri stili, vado senza soluzione di continuità da Leopardi a Bukowski, da Mishima a Eliot, da Pavese a Whitman, da Blake a personaggi come De André o Lindo Ferretti che considero pienamente inerenti alla materia in questione.
La Dickinson mi piace ma fino a un certo punto. E' molto brava a render la connessione tra la sua profondità e quanto la circonda ma a volte esagera con la poetica del quotidiano/delle piccole cose, troppo "crepuscolare" in un certo senso per i miei gusti.

Comunque sì, sto topic in chiacchiere non ha senso.